Não me interpretem mal. Eu até gosto de ir ao ski. Mas sou obrigada a reconhecer que não nasci para os desportos. Nem de Verão, nem de Inverno. Quando era miúda e me vi subitamente privada de fazer ginástica graças a uma febre reumática que me interditou todo os movimentos mais bruscos do que ler, desenhar, escrever e ouvir música, dei graças a Deus por não ser obrigada a fazer aqueles exercícios todos duas vezes por semana, alguns com aparelhos, tipo cavalo de Arção, nos quais eu era mais do que desajeitada.
Não é portanto de admirar a catástrofe em que redundou a minha primeira ida ao ski. Ainda não tinha vinte anos, o que para aprender a jogar Scrabble não é tarde, mas para começar a fazer ski já se revela problemático.
E como os amigos iam todos, lá fui eu, convencida que aquilo devia ser tão fácil como saltar à corda. O resultado foi desastroso: ao fim de três dias de choros, fitas, pânico de entrar nas cadeirinhas em movimento, infindáveis sucessões de quedas à entrada e saída dos teleskis, consegui muito a medo descer a minha primeira pista verde. Com a diferença que, enquanto toda a gente desceu em dois minutos, eu demorei cerca de quarenta. E só quando cheguei lá abaixo e me admirei com o frio que sentia nos pés, verifiquei que me tinha esquecido de apertar as botas. Não é fantástico?
A moral desta triste história, é que passei rapidamente a ser grande fanática do... après-ski. Aquelas botifarras confortáveis faziam-me sentir qual Neil Armstrong ao pisar, peregrino, o solo lunar. Com elas dei grandes passeatas, sempre com um livrinho e um caderninho para escrevinhar, enquanto bebia um chocolate quente na esplanada para matar o tempo.(...)
Quando voltei a casa, declarei publicamente que nunca mais ninguém me voltaria a ver com skis nos pés. Mas com o passar dos anos, as saudades da montanha e da neve começaram a moer-me a existência e acabei por voltar, outra, e outra vez, até me habituar.
Hoje, sou uma péssima esquiadora, mas pelo menos divirto-me. E depois, tudo o que é verdadeiramente difícil, dá outro sabor à vida. | Don’t get me wrong. I actually like to go skiing. But I have to admit that I was not born to play sports. Not summer sports or winter sports. When I was small and I found myself suddenly unable to do gymnastics thanks to a rheumatic fever that kept me from making any movements more strenuous than reading, drawing, writing, and listening to music, I thanked God I didn’t have to do all of those exercises twice a week, some of them on equipment like the vault, where I was less than clumsy.
Needless to say, there was nothing pretty in the way my first ski trip ended up a catastrophe. I wasn’t yet twenty years old, which is not too late to learn how to play Scrabble, but to learn to ski is clearly a problem.
And since all my friends were going, I went along, convinced that it should be as easy as jumping rope. The result was a disaster: at the end of three days of tears, tantrums, panic at getting on the chairlift, and endless wipe-outs getting on and off the Poma lift, I was finally able to make it, terrified, down my first green slope. The difference was, while everyone else made it down in two minutes, I took about forty. Only when I reached the bottom and noticed how cold my feet were did I realize I had forgotten to buckle my boots. Can you believe it?
The moral of this sad tale is that I quickly became a tremendous fan of après-ski. Those comfortable snow boots made me feel like Neil Armstrong stepping, as if on a pilgrimage, onto the surface of the moon. I took long strolls in them, always with a book in hand and a notepad to write in, while drinking a cup of hot chocolate on the deck to kill time.(...)
When I got home, I publicly announced that never again would anyone see me with skis on my feet. But as the years went by, a longing for the mountains and the snow began to weigh on my existence, and I ended up going back over and over until it became a regular habit.
Today, I am an awful skier, but at least I have fun. And in the end, everything that is truly difficult gives new spice to life.
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